PUNKY REGGAE PARTY

CORTO AU DESSERT.

Au paradis des ivresses diaphanes,
Là où l'indolence cotoie l'infini
Et où le parfum fané des femmes
Constitue une mystique tactique de repli,
Il m'arrive de dériver la bouche béante
Et les mains comme amoureusement attendries
En oubliant les paradoxes de cette fiente
Qui fut de tout temps ma plus tendre amie.

Et les fulgurances convenues
Se contentent d'abreuver alors
Les parasites schismes dissolus
Faisant rêver à ces poussières d'or
Qui au ponant formaté des déserts
De ces savoirs sanctifiés en architectures
Offrent à l'Homme immobile une Lumière
Se lascivant bien trop vite en parure.

Qu'adviendra-t-il de nos passibles mémoires
Lorsqu'aux lavis édictés des cieux bafoués
L'on prétendra que nous recherchions la gloire
Sur les contreforts acidulés de la modernité?

Entre nous, je m'en total contrefous
Car à mon coeur rien n'est plus doux
Que le mantra symphonique de la marée
Qui, à mes pieds, ne cesse de murmure: "....."

"Credo"

Dieu n'existe pas
ça m'a frappé comme un coup d'blues,
un café froid dans un jazz-bar
... entre un flipper et deux cuirs noirs
en plein New-York des années vingt.

C'est la saveur des trafics d'âmes qu'éveille en mon bas-ventre,
aux vespérales manoeuvres du quart d'attente vrillé,
les rencarts pulsionnels.

Deux junkies sous des néons pluvieux
et une blonde langoureuse dans les bouches du quartier
où les métros malmènent ces hommes porte-manteaux
cirés

et ma vie cendrier ne comble plus mes peines.
Mes veines en artères
je débine en couleurs
sous la grisaille des postes et des chambres d'hôtel
miteuses
où râlent à toutes fenêtres des précieuses masochistes.

J'ai confondu le paradis avec les lits crasseux, autels,
des sacrifices modernes, mortuaires,
de cannibales avides de chairs.
Quatre glaçons dans mon whisky passent dans ma tête en s'égarant,
se dissipant au coin des rues sous le feu des lampadaires crus.

Rendu d'un monde d'éclats, plongé
dans les ténèbres je vogue où vaquent les putes quand elles ne travaillent pas,
j'immerge, au plus profond des eux,
les portraits décousus des yeux d'or pur, airains
qui cherchent la pépite dans ce bourbier de sang.

L'horizon éreinté ce n'est qu'un point blanchi, caché de lasses tours et de miradors gris
Autour desquels s'alignent les brumes et les effluves du béton froid et des tranchées.
Dehors,
les hommes se lèvent, s'en vont marcher,
sur les cadavres de l'avant-veille
les balles sifflant à leurs oreilles ;

au loin les voix de leurs enfants, éperdus et d'ivresse
et de plombs, de tortures,
et raflés de n'avoir jamais eu de prière
et d'étoiles en qui croire,
leur rappellent leurs tourments, leurs douleurs
et ce qu'ils ont pleuré.

Un credo :
l'amour que Dieu vous donne il le reprend au triple
et l'arrache des bras morts des mères en mal d'amour.
Les cieux de leurs sourires, miroitent sarcastiques,
aux angelots pervers et aux saints expiatoires.

Non Dieu n'existe pas, héroïne de mes jours
luxurons nous au mieux, roulons sur le plancher ;
un jour neuf s'est levé sur les trottoirs déserts
où des hommes sans but s'en vont errer sans peur.

J'ai revêtu ces plaintes pour acquérir une pâle, figure d'humanité,
me suis bercé des larmes de ceux qui pouvaient fondre au soleil rouge de leurs nuits blanches.

Il y a dans ma tête tout un monde qui crie,
les fantômes de mes pairs, déjà morts mais bien vifs
et les crocs d'un monstre noir qui me rappelle à ses abîmes.

/é-Owl   source: outrereve.com

Aller- retour

Il fallait trouver un interlude, là ou prude le nomme

Une pause, le vieil homme, un intermédiaire entre

L'âpre chaud et la froide misère

Des cordes ! qu'il pleuvait sur le gros dindon

Des ficelles dentelées d'or et de lumière

Sur cette horloge

Parmi la foule dissolue et égarée, tous

En eux, suçaient des sucres d'orge, tous !

Sauf un ! 

Le sucre d'orge qui se faisait sucer 

Et alors, nul n'eut plus d'idée en tête

Que cette saveur molle et mielleuse

Il fallait l'appeler le sucre d'ores et déjà

Cependant que le goûtu de la chose

Se fit progressivement

Cependant même que le sucre alors

Lui aussi suçait

Mais même progressivement

Même d'or et de jade, le sucre,

Etait cette intermittence entre

La mer qui part et le vent sous le vent

Il fallait, il fallait, il fallait

Il fallait

Mais les gens n'avait plus rien dans le ventre

Il fallait alors d'un bruit ? faire la sourde oreille ?

Et leur apporter de nouveaux sucres d'orges ?

Fallait-il ?

Je n'étais sûr de rien, mais je savais, en outre

Qu'il en faudrait d'eux un autre abîme

La question était devenue une interrogation

Fallait-il que ces gens naissent ?

Fallait-il que ces gens s'usent ?

Il fallait évoquer une pleine mesure

Pour que

D'un ego lâché leurs âmes restent

Il fallait du sucre d'orge,

Toujours et toujours

Sans cesse

Leurs âmes mourraient s'il en eût manqué

Il fallait, il fallait, il fallait

Il phallus,

A jamais

PENDANTCE

SOURCE: FB

L'Autre Automne.

A près de quatre milles
Des balafres du temps,
A deux ou trois regards de la croisée des vides,
Aux sons de ces jazz clairs des rues de New-Orleans
Persiste l'autre Automne.

Quand le vent de Russie
-Dans les sapins de Nadochka un 6 décembre-
Souffle la neige épaisse des intérieurs-bulles
Bercé de ces crin-crins de violons trop sourds,
-Et ivre de vodka-
Le post stéréo du vieux Pyotr
Me souffle l'autre Automne.

Cet Automne,
Parfois été, parfois hiver, parfois printemps ;
Reste l'instant gravé d'ailleurs jamais connus :

/e Owl

source: Nocte Poesis ( forum littéraire )

Bonjour ou soir ou joyeux midi,

ce petit hommage respectueux que je suis très heu-reux de te dédier n'est ni un plan drague ni même un plan cul; je ne m'approche plus trop près des femmes qui sont avec un autre, cela génère trop de souffran-ce, trop de cris, trop de larmes.

Non, il s'agit juste d'une tentative d'exprimer les émotions que j'ai ressenties ce jour-là et de partager ce quelque chose de positif avec toi et d'autres car il illustre le fait que l'on n'est jamais complètement détruit psychologiquement et/ou sentimentalement , aveugle et sourd même si l'on pensait l'être.

Jim

DES FLEURS POUR LA FEE AUX TROIS PRENOMS.

Cuicui!

Tu ressembles à un personnage de Wim Wenders, à une fée directement mailée d'une étoile rock'n'roll sensuelle vers une bonne chanson de U2,

tu sais,

du genre de celles qu'on se repasse en boucle

en dansant seul dans le salon,

un lent et long samedi soir d'hiver...

Je me devais de débuter de cette façon,

parce que c'est comme cela que mes yeux t'ont découverte,

sous cette casquette

qui te donnait également l'air d'une fan des Waterboys.

Beaucoup d'images en quelques secondes...

Un flux interpellant qu', à chaud, je ne vois pas venir,

puisqu'un simple événement banal vient de se produire:

quelqu'un vient d'entrer dans ce bar,

le seul où je me sente encore un peu chez moi en Belgique...

Une femme,

une différente aurait dû me murmurer mon instinct,

mais là, je n'en étais qu'aux alertes oculaires

qui clignotaient bien loin des sphères de cette partie du cerveau

dont j'ignore le nom qui bosse sur autre chose que le machisme

et qui m'annonçaient qu'une Belle,

comme le dit parfois Lavilliers,

venait de franchir le seuil.

Tu le sais sans doute,

l'errance d'après les ruptures est silences et musiques,

autoroutes pour s'épuiser,

voyages pour s'enfuir en vain de soi

ou chemins désertés que l'on pratique

en se gavant de joies artificielles,

enfants qui s'interrogent,

animaux de compagnie dont on raffole,

plantes en pots à qui l'on cause,

larmes travesties sous des fous-rires de circonstances,

électroménager en panne que l'on maudit,

intégrale du docteur House regardée en boucle,

mais aussi, bien souvent,

étreintes ne débouchant

que sur encore plus de doutes et de détresse.

Je connais bien tout cela,

j'ai souffert et j'ai blessé,

dans les deux cas,

bien souvent sans même m'en rendre compte...

La poésie et l'alcool sont des béquilles non négligea-bles,

des compromis aidant le temps à faire son œuvre,

comme on dit...

Mais l'humain...

l'humain...

c'est quand même mieux, non?

Encore faut-il accepter d'apprendre

à de nouveau choisir de le laisser s'approcher,

ce foutu humain au féminin,

le seul qui me guérisse vraiment.

Et là, y a pas photos.

Je vis depuis des mois,

confortablement retranché dans une forteresse hypersécurisée,

un rien égocentrique,

fuyant tout ce qui porte jupon

et même ma garde rapprochée

s'échine à capter mon regard

plus de trois secondes.

Mais, j'en reviens à toi...

Et en poésie, si tu m'y autorises...

Les beuglements des foules ivres

soignent peu les éclipses du cœur,

tituber au contact des masses

fait rarement jaillir un arc-en-ciel,

un de ceux qui se tatoue à la mémoire

sans qu'on le lui ait demandé,

sans qu'un quelconque don

de soi, de baiser, d'intimité

n'ait été proposé ou même évoqué.

Mais pourtant soudain je te parle...

C'est jour de fête en ville...

Tu me réponds...

Je ne pressens toujours rien...

Je t'écoute...

Tu m'écoutes...

En somme...

On s'écoute...

Et soudain, je comprends que je suis en train de parler...

Non, pardon, pas de parler...

De te parler...

Et de t'entendre aussi...

Certains prétendent,

c'est leur droit, 

qu'il est plus facile de se confier

à des inconnus ou des inconnues.

Ce processus ne fonctionne pas avec moi,

J'suis trop parano, trop exigeant,

pour aller me soigner,

me confesser

de ce côté-là de la condition humaine.

Et là, bien qu'aussi arrosé qu'un de nos potagers

après quinze jours de drache nationale,

lorsque je comprends ce qui se passe,

je devine que, sans le vouloir,

à moins que tu ne sois vraiment cette fée

tombée dans une chanson de U2,

tu m'as guéri de mon autisme relationnel.

Ça me sonne.

Chapeau bas!

Feu d'artifice!

Mirlitons!

Tournée générale!

Je suis libéré,

relaxé,

en fin de peine,

juste parce que tu m'as consacré un peu de temps,

parlé vrai

et, je le pense vraiment,

malgré les différentes versions,

sans aucune retenue,

avec sincérité.

Oui, mais comment te remercier?

Même si...

Même si...

Même si...

Et aussi même si... hélas...

Est-il nécessaire de rompre tout contact?

N'est-il pas trop prudent de ne rien expliquer?

Non, il me faut continuer d'avec toi communiquer...

D'abord le soir même,

par deux SMS restés sans réponse,

et puis en patientant quelques jours

avant de reprendre contact,

en espérant ne pas t'importuner.

Et maintenant,

il y a ce texte qui peu à peu s'enracine,

trouve son équilibre,

son rythme,

pas encore son humilité,

ni sa sortie d'égo, de moi je,

mais elles viendront sans doute

dans quelques temps

dans un second opus,

toute comme l'expression

de la sauvage magique beauté de ce genre d'instant

qui n'a rien du coup de foudre,

ni du coup de fou

et dont toutes les significations,

tout le symbolisme

n'émergent qu'au fil des semaines,

voire des mois...

Oui, il y a ces mots

que tu as accepté de venir lire ici,

où personne ne sait qui tu es,

où personne ne le saura jamais.

Merci à toi!

Muchas gracias pour ce cadeau du hasard et de la patience...

En espérant que nous pourrons reprendre un jour

nos échanges verbaux, certes durs

mais tellement authentiques,

comme tu dis,

je te chante de loin et pas trop fort,

faut pas faire pleuvoir non plus:

«Je te souhaite tout le bonheur du monde.»

Lacio drom!

jean-marc brogniez sur FB

LA DANSE DU SERPENT.

Fragile

une proie si fragile

aux mains entravées

allant

venant

dans un couloir bleu azur

quête graalique

de la tendresse

de la naturelle fraîcheur durable

mariée à l'espoir

des yeux chaloupés

s'échouent sur l'épaisse moiteur de l'absence

un silence

adroit

aiguisé

semblable à un coup de couteau

porté traîtreusement

mais sans haine

dans le bas du dos

le monde s'attarde là

nochalent

la conscience collective me mate

savoure sa victoire toute proche

l'instant tant légiféré

où j'offrirai le service de mes bras noueux

aux bastions de la conscience sourde

ensuite

je le sais

l'éclatante douleur de la vision

me sera niée à jamais

adieux

le temps prendra naissance en moi

mon agenda sponsorisé

regorgera de femelles expertes en oubli

et de chantiers décrétés primordiaux dérisoires

rap de l'inconsistance

slam de la décence

une alarme thermique

reliée à mon pouls

prendra soin de mes pulsations rachitiques

jouir oui

mais juste là où il faut

sans déborder

sans se dérober

gicler

non

non

non

hey baby

trop facile

trop débile

je n'ai pas survécu à un million de déprimes

pour terminer crypté sur ce câble atavique

baby

mes aspirations demeurent sincères

farouches comme ta bouche

ne vois-tu rien?

crois-tu que j'avale la boue juste par plaisir?

allez

approche

je suis celui que tu as cherché en vain

durant ces interminables veilles de doute

lorsque la pluie déformait ton visage

et que tu errais seule

à moitié nue

sur les estrans dilapidés

je suis ton frère d'errance

je serai ton amant

le perdant qui s'unit à la gagnante

le premier pas décisif

vers l'apaisement singulier

de l'arêne abandonnée

viens

viens

viens-là

blottis-toi

oui

juste comme ça

calme-toi

allez

ne tremble plus

je suis là

écoute

écoute

oublie cette mauvaise donne

repousse ces sanglots de frayeur

je sais

je sais je sais

il y a trop de sang

trop de sang sur les portes

trop de sang sur ton maillot de bain fleuri

trop de sang sur les murs

pourtant aux couleurs de sagesse

trop de sang

j'en ai la tête qui rue

il y a trop de violence

trop d'ignorance

beaucoup trop de finance

trop

trop de sombres prévoyances

plus assez d'innocence

ne présages-tu pas

que tes craintes rugissent en moi?

souris

souris-moi

et ma source chantera pour toi

ces mélodies imperceptibles

qui sauront apaiser ta mémoire

on dit qu'elle fut enfantée

par une larme de Galaad

un crépuscule d'hiver

où même les loups priaient on à oublié qui

parle encore

ne repars pas

brille encore

un sage des bois m'a murmuré cette formule secrète

promesse de salut

que nous avions crue égarée

elle oblitérera les liens des doutes

notre résilience tient entre toi et moi

viens

viens

je t'en prie

approche

ne crains rien

je te reconnais

qu'as-tu?

crains-tu de pleurer de joie?

as-tu peur du réveil

du premier matin du nouveau sourire?

crains-tu les fantoches attablés

au banquet de la démission?

pourquoi désirer

ce qui déjà ne nous atteint plus?

allez viens

viens dans mes bras

rions

jouons

chantons

dansons

oui

dansons

dansons

dansons sous les bombes.

                       jim

TRIPEL KARMELIET'S BLUES.

La fée des estrans,

alerte de godets, de danses et de chants,

chemine le long des fortifications

dans les brumes crépitantes de l'aurore

de bien après Carnaval.

Les cheveux rouges travaillés en de multiples tresses africaines

balayant des épaules seulement fragiles d'apparence,

insensible au froid des clameurs et des gens,

vêtue d'un simple chasuble en dentelles,

elle sème derrière elle

un apaisant parfum d'allégresse.

A ses côtés,

des chevaux de traits puissants, attentifs,

attendent les marées à crevettes

entrecoupées de processsions et de promenades dans les dunes.

Les maisons,

les canaux,

les jardins populaires

somnolent encore.

Il n'y aurait qu'à se pencher,

qu'à demander à se reposer,

qu'à recueillir la rosée attendrie des songes...

Oui, mais pourquoi importuner?

Les ailes immobiles,

silencieuses,

privées de voiles,

des moulins

chantent la berceuse

des marins disparus à la pêche en Islande.

La mer ne se tient pas très loin

mais, pourtant, déjà, on ne l'entend plus.

Alors,

assis, hébété de sérénité,

vient l'instant où l'on se demande

s'il ne serait pas utile

de simplement devenir fou

ou, alors, d'apprendre à prier...

jim

DJAHANE

Mon estive

jamais je n'accepterai d'hier

avant d'avoir inhalé

les steppes des lendemains paisibles

en ta présence

ce qu'il me reste à vivre

appartient exclusivement à ta clémence

fixant les étoiles

puis les marins éructant leurs désirs

mêlés au sperme d'illusions délavées

oblitérant les regards d'arabesques folles

légionnaire

la route du sel

je la trace avec mes larmes

nul besoin de méharées

juste peut-être du salut fraternel

de Saint-Exupéry me survolant

mon aimée

ces fleuves éphémères intimes

je te les offre

qu'ils demeurent ma seule prière

mon unique réalité

alors

lape mes joues rougies

elles charrient le vin de mon âme

et la saveur apaisante de fruits

issus d'arbres incandescents

encore à planter.

jim

FLANDRE LITTORALE.

Un piano de bastringue décimé

Aux refrains âpres, forts, qui se hument,

Joue le bal à des canaux élimés

Courtisés par de fragiles coteaux de brume.

Combien de fois ai-je imaginé Arno,

Chantant, dansant, à la marée recourbée,

Le sang en bières, le cuir botté dans l'eau,

Face à Ostende et ses multiples baies?

Ici, la musique vit, sans fard, dans les vagues,

Les kermesses, les herbes, la démarche des filles...

Au large, la nuit dessine une escorte de bagues

Qui d'une main libère et de l'autre relie.

J'aime m'asseoir sur ces môles passés d'heure

De Dunkerque ou d'ailleurs, aimablement hantés,

Pour écouter sans craintes et surtout sans douleur,

Ces si belles légendes que le vent aime chanter...

el jim

LES OISEAUX DE DOUAUMONT.

La lune a été abattue sur la terre,

Les cratères sont encore forgés d'os,

Près de 30.000 jours pour autant de chimères

Ont ponctué l'arme à gauche des mots.

De Jaurès aux Aurès en passant par Sarajevo,

La mort n'a cessé d'irriguer les sanglots

Et ceux qui par le sang versé sont devenus Français

Le furent sans doute parce qu'ils reposent en paix.

La République nous appelle

Le plus souvent lorsqu'il faut mourir pour elle.

Pour le reste, combien sommes-nous de misère rongé

Afin que soient honorées les règles du marché?

Parades militaires, bals populaires,

Baisers partagés, promesses échangées...

Durant ce temps dans les salons

Que reste-t-il des idéaux de la Révolution?

Onze novembre ou quatorze juillet,

Habiles discours, jolis bouquets.

Mais dans les glaises de Douaumont

Pourrit sans fin la folie des Nations.

lord jim